[moraniarty]

Название: Hi*
Автор: A_Stacy
Персонажи: Себастьян Моран, Джим Мориарти, ОМП.
Фандом: Sherlock BBC.
Рейтинг: PG-15
Жанр: джен
Размер: ~ 700 слов.
Предупреждение раз: авторский взгляд на Морана, визуальный образ взят из каста фильма Гая Ричи.
Предупреждение два: настроенческая зарисовка, запятые - на совести автора.
Визуализировать Морана.
Визуализировать пистолет.

Читать.

Дым от сигарет поднимается к потолку подвала, растекаясь мутным облаком рядом с тускло горящей лампой. Себастьян Моран небрежным щелчком отправляет очередной окурок на пол, не утруждая себя тем, чтобы затушить тлеющую сигарету, и она остается лежать, не в силах затухнуть и не в состоянии прожечь хотя бы маленькую дырку в гнилых досках пола. Беспомощность и обреченность. Моран усмехается уголком тонких губ. В последнее время его что-то тянет на глупые лирические отступления в собственных мыслях. Человек, скрючившийся у ног Морана, дрожит всем телом, и невнятно скулит, пытаясь подползти ближе к его ботинкам. Себастьян безо всякого выражения на лице смотрит на то, как этот молодой еще мужчина, неровно дыша из-за пары сломанных ребер, поднимает-таки голову и вглядывается в своего мучителя со смесью ненависти и мольбы в начинающих заплывать глазах. С разбитых губ сочится кровь, темными полосками расчерчивает грязную кожу подбородка. Мужчина пытается вытолкнуть из себя какие-то слова, но получается только сиплый хрип и он закашливается, давясь собственной кровью, когда Себастьян все так же молча и отстранено вскидывает правую руку с зажатым в ней пистолетом. Морану нравится запоминать такие моменты, последние мгновения жизни, когда жертва понимает, что спасения не будет. Блестящий ствол упирается в кровоподтек по центру лба, зрачки приговоренного расширяются, дыхание учащается, с опухших губ срывается последний отчаянный стон.
Стены подвала отражают эхо выстрела и мертвое тело с гулким звуком падает на пол. Пистолет автоматически перезаряжается и звучат еще два выстрела. Пули входят в спину трупа в районе сердца и почек. Щелкает предохранитель. Себастьян привык доводить дело до логической точки, и срамить репутацию одного из лучших наемных убийц Великобритании он не собирается. Ведь в жизни бывает всякое, в том числе можно выжить после прямого выстрела в голову. В его деле данные случайности просто недопустимы. Мужчина чуть хмурит брови и достает последнюю сигарету из пачки. Щелкает зажигалкой, маленький огонек на мгновение отражается в глубоко посаженных голубых глазах. В следующую секунду зажигалка оказывается в кармане джинс, а дуло пистолета - нацеленным точно между темных глаз незнакомца, появившегося словно бы из неоткуда. Краем сознания Моран привычно подмечает детали: один, не вооружен, возраст от тридцати двух до тридцати пяти, не боец, расслабленная поза говорит о том, что чувствует себя в безопасности. И явно знает, куда и зачем пришел.
– Полковник Моран, – тягуче растягивая звуки, высоким голосом говорит незнакомец, усмехаясь открыто и непринужденно. – Какая красивая работа.
Он кивает на труп около ног Себастьяна. Моран зажимает в зубах сигарету и ждет. Пришел сам, без охраны. Что-то здесь не так. Инстинкты наемника вопят об опасности, но Себастьян не может ее визуализировать.
Мужчина напротив улыбается самой доброжелательной улыбкой, какую только видел в своей жизни Моран и он чувствует, как все мышцы непроизвольно напрягаются, инстинкт самосохранения срабатывает безотказно. Чутье еще ни разу не подводило Себастьяна, поэтому он более чем уверен – стоящий напротив него человек опасен. Пожалуй, даже слишком. В темных глазах мелькает что-то, похожее на удовлетворение и незнакомец делает шаг вперед, словно не слыша предупредительного щелчка снимаемого предохранителя.
– Arsenal P-M01. Улучшенная версия пистолета Макарова. Неожиданный выбор. В наше время военные предпочитают браунинги, – незнакомец подходит вплотную и, подняв руку, проводит кончиками пальцев по стволу. Словно лаская оружие, восхищаясь совершенством гладкой поверхности. Моран с сожалением выплевывает сигарету и отвечает, не опуская пистолета:
– Полковник в отставке. У бывших военных вкусы могут меняться.
– Не всегда в лучшую сторону.
– Целям все равно.
Незнакомец тонко усмехается – что за привычка постоянно скалиться в улыбке? – и легко дует на направленное на него дуло.
– Приятный запах у пороха, не находите? Есть в нем что-то... почти музыкальное, в этих удушающих нотках, – он перебирает пальцами в воздухе, словно играет на невидимом пианино.
Моран молчит.
– А вы не любопытны, – мужчина склоняет голову на бок, губы его по-прежнему растянуты в улыбке, а вот глаза становятся серьезными. – Мне это определенно нравится. Думаю, мы найдем общий язык.
Он смотрит прямо в глаза Себастьяна и тот невольно отмечает в этом взгляде что-то, опасно похожее на давно и прочно поселившееся в этом человеке безумие.
– Джим Мориарти. Hi*.

*Hi (англ.) - привет, салют, здор `ово.