[moraniarty]

Автор:  Рёсхен
Название: Технически
Фэндом: Sherlock BBC & Supernatural
Пейринг: Джим Мориарти / Себастьян Моран
Рейтинг: PG
Жанр: зарисовка, angst.
Размер: мини
Дисклеймер: персонажи и машины принадлежат тому, кому принадлежат, и это отнюдь не я.
От автора: При просмотре "Сверхъестественного" зацепилась за факт, что сначала Импала принадлежала человеку по имени Сэл Мориарти. Я не могла, понимаете, просто не могла это проигнорировать.

Читать дальше

- Технически,- говорит он, потирая подбородок,- это моя машина.
Джим любит слово «технически». Любит маскировать им любую пришедшую в голову ересь. Это как приведение ложных статистических данных, когда бьёшь по мозгу собеседника процентами, взятыми с потолка.
- Это значит, что ты её угнал.
- Да, но.
Он делает паузу, наклоняет голову, любовно проводит кончиками пальцев по сияющему чёрному крылу.
- Но?- переспрашивает Моран, потом затягивается.
Они стоят под каким-то мостом, и Себастьяну чертовски хочется прикоснуться к этой новой машине босса, залезть внутрь, ощутить руль под ладонями, вдохнуть отполированные шестидесятые. Но ещё ему хочется курить, и пока он не докурит, Джеймс не подпустит его к своей новой игрушке. Только одна из его вещей может пахнуть сигаретами Морана, и эта вещь – сам Моран.
- Отец купил её новёхонькую, прямо с завода. Шевроле Импала шестьдесят седьмого года. Меня тогда ещё в проекте не было. Но я раскопал документы, серьезно, владелец – Сэл Мориарти. Мать говорила, он обожал эту машину. Я его понимаю, разве она не чудо?
Торопливо втягивая дым, Себастьян кивает. Он слабо представляет себе отца Джима в этой машине, но что касается Мориарти-младшего, они с Импалой выглядят чудовищно идеальным дуэтом. Одно целое, разбитое на две главы. Машина блестит даже на слабом солнце, как лаковые ботинки Джеймса. Если солнце станет ярче, Моран боится ослепнуть.
- И где достал?
Джим улыбается:
- Есть связи. Принадлежала двум придуркам, но нужно отдать им должное, они сохранили её в отличном состоянии.
Автомобиль и вправду не выглядит новым – карты на заднем сидении, чётки на зеркале заднего вида, наверняка и бардачок забит всяким хламом. Но и на свой возраст он тоже не выглядит, выхоленный и отполированный. Отбрасывая окурок, Моран делает шаг к машине, ожидая позволения. Судя по тому, как Мориарти облизывает губы, сочетание личного снайпера и тёмной кожи сидений является его маленькой тайной фантазией. Фантазии должны реализовываться, хоть изредка. Черные глаза торжествующе сияют.
Себастьян не торопится, он обходит машину по кругу, ловя под веки блики на колёсных дисках, ведёт линию кончиком указательного пальца. Нагревшийся на солнце металл кузова приятно обжигает, если задержишь прикосновение. Так умеют нагреваться только чёрные машины. Только чёрные машины, принадлежащие таким чёрным людям, как Джим.
Полковник мягко поднимает крышку багажника, практически сразу замечает и поднимает двойное дно. Улыбается.
- Эти два придурка… - смеётся Моран,- они мне нравятся.
Мориарти подходит сбоку, заглядывая через плечо Себа, и судорожно втягивает воздух. В багажнике целый оружейный склад, и этот факт делает Импалу просто божественной, божественной и идеальной для Джима.
И для Морана, если честно. Само собой.
Они оба делают ещё пару кругов, завороженные тёмной почти полувековой туманной историей этой машины. Садясь за руль, Мориарти чувствует себя королём мира. Ещё бы. Он чувствует себя так в любой момент, но именно здесь – особенно ярко, пьяняще.
Моран откидывается на сидение рядом, прикрывает глаза. В его голове крутится то, что он никогда не скажет вслух – это не просто машина Джима, это их машина. Перешла от двух до зубов вооруженных придурков двум другим до зубов вооруженным придуркам.
И тогда это говорит Джим.
- Это наша машина.
И ослабляет галстук, поправляет воротник, потому что точно знает, что за эти слова заслужил поцелуй в шею. Моран упирается ладонью в стекло двери и вспоминает колледж, когда он знал пару десятков способов заняться сексом в машине. Машины тогда были менее шикарными, и на водительском сидении чаще всего сидел сам Себастьян. Но.
Джим тянет Морана за куртку, и им требуется где-то минута времени и пара не самых цензурных слов, чтоб у последнего вышло устроиться на коленях у Мориарти. Себу приходится выгибать спину дугой, упираясь головой в потолок, но он чувствует на своей шее чужое дыхание, и за это ощущение готов сложиться хоть в десять раз. Учитывая, что это Мориарти – в двадцать. В тридцать. В сотню раз.
Распутывая узел галстука, Моран шепчет, благо ухо Джима совсем близко под губами:
- С чего это ты? Заранее празднуешь завтрашнюю победу над Холмсом?
На мгновение Мориарти закрывает глаза, позволяя своему лицу принять это извечное выражение «ты не хочешь знать, о чём я думаю». Потом снова улыбается и пожимает плечами, расстёгивая рубашку Себастьяна.
- Можно и так сказать.
У него горячие ладони, как нагретый на солнце металл кузова Импалы, но они не жгут, а греют. И это странно, потому что… это же Джим. Как он может греть? Он создан, чтобы обжигать. Выжигать.
- Ты не собираешься возвращаться?- будничным тоном спрашивает Моран.
Спрашивает ненароком, как будто уточняет, какой сорт хлеба купить к ужину.
- Не уверен,- признаётся Мориарти.
И больше не может заставлять свои глаза блестеть.
- Знаешь,- выдыхает Моран.- У нас есть шикарная машина, набитая оружием, мы можем просто укатить на континент, и пошел этот Холмс куда подальше.
Он говорит это для проформы, потому что знает, прекрасно знает, что Мориарти ни за что не согласится на этот глупый план. Всё давно расписано, ты знаешь свою роль – секс в машине, Шерлок на прицеле и пара сигарет рядом с телом босса. Завтра. Можешь записать в ежедневник, чтоб ничего не перепутать.
- Если честно, это твоя машина,- вздыхает Джим, и его пальцы безвольно опускаются, так и не одолев пряжку ремня Морана.
Полковнику даром не нужна эта машина. Если ему хотят подарить что-то вооруженное, элегантное и чёрное, то он выберет отнюдь не Импалу. Но права выбора ему не дают.
Поэтому Себастьян говорит:
- Спасибо.
И целует Мориарти в лоб, стараясь не поцарапать щетиной.
- Технически…- шепчет Джим, и Моран понимает, что это начало какого-то ещё более идиотского предложения с оправданием или утешением, или, что ещё хуже, признанием.
- Нет. Заткнись.
В конце концов, у них всё ещё есть один день, чтоб отпраздновать завтрашнюю победу над Холмсом, и пока что никто не умер. Технически.