а вообще, драббл больше для себя и для заболевшего Хэдканона, но если...Название: And nothing works, just living hurts
Автор: [Valeri.]Фандом: Sherlock BBC
Герои: относительный МорМор
Размер: драббл
Предупреждение: АУ, ООС и ангст
Посвящение: своему заболевшему Хэдканону. Мандаринки принимаются)
Краткое содержание: Здесь Моран - как в книге Джона Гарднера
"Возвращение Мориарти". Распустивший себя человек, потерявший форму, любящий власть, картежник, шулер, бабник; человек, почти угробивший сеть Джеймса. Мориарти, переживший Рейхенбах (действительно пытался застрелиться, но его успели спасти), возвращается и видит перемену в человеке, которому доверял все; видит, что с тем сделала власть. И... прогоняет его. Подробнее -
ТЫЦчитать дальшеКвартира встречает уставшего Джеймса Мориарти непривычной ночной тишиной. С непривычки он сначала замирает в темноте прихожей, отчаянно вслушиваясь - до звона в ушах. И только потом догадывается включить свет.
Вешалка буквально притягивает к себе взгляд - на ней явно не хватает пары курток, как внизу не хватает пары-другой армейских ботинок и кед.
Джим нехотя снимает пальто, аккуратно оставляет ботинки около большого трюмо и смотрится в зеркало. Оттуда на него глядит уставший бледный человек с кругами под глазами.
Он проходит в глубь квартиры, по пути зажигая везде свет - коридор, странное помещение, делившее квартиру на зоны, зал, кухня.
- Моран? - достаточно громко произносит криминальный гений. В пустой квартире эхо разносит его голос, отчего Джеймс, не замечая этого, ежится. - Моран? Моран. Моран!
Все сужается до здесь и сейчас. Небольшая квартира кажется сейчас такой огромной. До дрожи хочется обратно во Францию - к незнанию, к жизни, к тому, что было "до". Или еще лучше - до Франции. Когда они прощались в небольшом городке в Ирландии - Себастьян тогда клялся в верности, и обещал присмотреть за делами. "До" не было этого разговора, "до" не было измены, "до" была уверенность. "После" осталась лишь почти разваленная Мораном криминальная сеть, пустая квартира и какой-то давящий комок под сердцем.
- Моран... - почти шепчет Мориарти и вздрагивает, когда что-то утыкается ему в ноги. Моран.
Джим опускает взгляд. Рыжий кот цвета волос Морана смотрит на него глазами Морана.
- Что-то не так, Джимми? - спросил бы полковник.
"Что-то не так, Джим?" - читает Мориарти в этих серых глазах.
- Все хорошо, Моран, - отвечает он, наливая молоко и гладя пушистого зверька.
Обоих Моранов он буквально подобрал на улице, обоим дал крышу над головой, обоих впустил в свое сердце, которое просто устало обжигаться, потому и притворяется бесчувственным.
И если Джим наступает на грабли во второй раз, то он совершенно ничего не имеет против.
У него еще есть время, до того как.
А если считать в кошачьих летах...
Джеймс Мориарти садится на пол, и рыжий кот запрыгивает к нему на колени, обнюхивает, щекочет усами лицо и тыкается мокрым носом куда-то в шею, начинает мурлыкать, впуская когти и оставляя затяжки на дорогом костюме.
- Все у нас будет, Джимми, - читает Джим в его глазах. И кивает головой.
Нет-нет, он совсем не против. Пока можно и просто пожить.
Только где-то под сердцем колет воспоминание - Себастьян, стоявший и произносивший это так искренне.
Цепочка жетонов жжет кожу.
Где-то в прихожей разрывается телефон мелодией, поставленной еще давным-давно на полковника.