Всем, кому отчаянно не хватает МорМораНазвание: Семь минут
Автор: [Valeri.]Фандом: Sherlock BBC
Герои: МорМор
Размер: драббл
Предупреждение: АУ, ООС и ангст, Джим-астматик
Посвящение: RoksiG. Это так, стороннее. Но про долги я помню, не беспокойся ^^
Краткое содержание: Семь минут - слишком мало. Но когда ты заранее обречен, когда впереди - лишь пустота и приближающаяся разлука, семь минут - вечность.
читать дальшеКаждый раз у них лишь семь минут. Наверно, это чудовищно мало - минуты. Могли бы быть часы, дни, недели, года.
Но когда ты заранее обречен, когда впереди - лишь пустота и приближающаяся разлука, семь минут - вечность.
Никто никому ничего не обещал. Никто никому никогда ничего не говорил. Слова - запрет; слова - напоминание о том, что могло бы быть с ними, о том, что происходит с кем-то другим в другой, параллельной, Вселенной. И они смотрят - глаза в глаза, голубое небо - в карию пропасть.
У них всего семь минут. Каждый раз, в любом удобном месте - на диване, в коридоре, в раздевалке или душевой спортивного клуба, на заброшенном складе, в подворотне.
Раз.
Себастьян нежно касается бледной кожи пальцами; Джим, поеживаясь, вздрагивает. Моран целует нежно, постепенно не оставляя возможности дышать.
На пол летит ненужная сейчас одежда. Ближе, ближе. Кожа к коже, душа к душе.
Два.
Шугаясь каждого звука, словно им есть дело до кого-то, они устраиваются поудобнее - на холодном полу, на диване, на какой-нибудь поверхности, - главное близко друг к другу; так близко, что задыхаются друг другом, давятся, но остановиться не могут.
Три. Четыре. Пять.
Они молчат. Слова не нужны. Быстрее, быстрее, быстрее. Пока этот чертов мир не взорвался, похоронив их под своими обломками, пока он не снес их взрывной волной. Пока что-то непоправимое не случилось, пока есть призрачная надежда, пока действует сладкая пелена обмана.
Нежнее, нежнее. Ведь слова - не для них. От слов - только хуже. А хуже - уже некуда.
Шесть.
Они лежат на полу, держась за руки. И сейчас можно все. Можно пообещать чепуху, наговорить можно тоже всего.
- Все у нас еще будет, Джимми, - шепчет Себастьян, крепко - словно боясь потерять - обнимая гения. - Обязательно. Должно же и нам повезти.
Джим хочет возразить: каждые семь минут - уже счастье, уже отыгрыш у черной полосы; реванш, да такой, что из игрального клуба выгоняют, боясь разориться. Они берут в займы счастье; понемногу, но все же берут. И однажды судьба сама заберет свой долг.
Вместо этого Джим кивает.
- Повезет когда-нибудь, - отвечает он, стараясь не думать, что будущего у них нет. Никогда не было. Может, это любовь.
Но больше похоже на механизм самоуничтожения, запущенный ими когда-то давным-давно, - и никому из них уже не вспомнить, зачем.
Они переплетают пальцы рук.
Семь.
Джим начинает задыхаться, беспомощно ловя воздух ртом; Себастьян отточенными движениями нашаривает в темноте ингалятор.
Семь минут кончились.
С ними кончается и волшебство. Время утекает сквозь пальцы. Магия превращается в мага. Джеймс Мориарти - волшебник для Себастьяна. Джиму нужен Себ. Джеймс Мориарти может все. Джим верит, что Себ всегда будет рядом. Джеймс Мориарти загибает листочки календаря, постоянно держа берету в кармане. Джим боится умереть.
Джим обессиленно падает на пол, жадно вдыхая холодный воздух, отчаянно наполняя им сжавшиеся легкие.
Позади - что-то, впереди - пустота.
Но пока время еще есть. И минуты эти, которых была, кажется, тысяча, кажутся такой ничтожностью по сравнению с тем, что у них было. Хочется верить.
Пока они не поднимутся, пока пелена не спадет с глаз, пока Джим не станет Джеймсом Мориарти, семь минут - Вечность.
@темы:
ФанФикшен,
Рейтинг PG-13,
Ангст,
Джеймс Мориарти,
Себастьян Моран